Hay películas que te marcan de por vida, esas que tras su visión te dejan pegado a la butaca mirando los "títulos de crédito" -horrorosa expresión- con cara de pánfilo compungido y con las imágenes dándote vueltas por la mente. En el caso de "Paris,Texas", a las imágenes hay que añadir las notas desgarradoras de la música de Ry Cooder , las palabras y los elocuentes silencios.
No conozco a nadie sensible que no tuviera que contener las lágrimas, o las dejara manar sin más, en la ya mítica escena de la conversación /reencuentro entre la pareja protagonista en un lugar (un peep show) y unas circunstancias muy poco propicias para la comunicación "a tumba abierta".
La película te va calando como una lluvia finita y, desde la extrañeza y la incomprensión de lo que le sucede a ese tipo estrambótico que lleva paseando cuatro años su vacuidad (el mundo en la oquedad de su cabeza, que diría el poeta), vamos asistiendo lenta pero inexorablemente al deshilamiento de la maraña de su pasado y el sentimiento de culpa que lo ha desintegrado. A partir de ahí se inicia el encuentro con su hijo, con su mujer y al final consigo mismo, tras un proceso doloroso de comprender, comprenderse y perdonarse.
El milagro de la película es la identificación que va produciéndose entre el espectador y los personajes,que hace que vivas la historia como propia y,en mi caso, por mi condición masculina,pienses que en algún momento,real o no,tu comportamiento (absorbente y machista) has sido un "Travis" con la misma sensación de culpa y la misma necesidad de expiación.
Y como creo que no me acabo de explicar bien,le he pedido a mi desconocida amiga "vivoleyendo" que me permitiera incluir aquí su valoración publicada en FilmAffinity (web que recomiendo entusiásticamente). Gracias por su autorización.
Voilà:


"Ella quería algo y yo no supe ver lo que era"
El alemán Wim Wenders, de cuya extensa filmografía yo sólo conocía la peculiar "El cielo sobre Berlín", me ha hecho transportarme esta vez a los entornos silenciosos y ásperos del desierto de Mojave, en el que el viento trae los lamentos de dramas familiares que quedaron en el aire, sin concluir y en una expectativa vacía y dolorosa.A veces el amor se vuelve destructivo, y lo que era una continua fuente de alegrías se convierte en un calvario. A veces el amor se torna en obsesión y en prisión y termina por destrozar.Travis Henderson quizás amó demasiado, de un modo obsesivo y paranoico, haciendo polvo todo lo que amaba. Y todo se rompió. Después, nada le quedaba. Nada más que las ansias de huir. Huir hacia un lugar de silencios, huir de sí mismo, a algún sitio donde no pudiera oír la voz de ella persiguiéndole. ¿Hacia dónde puede ir Travis cuando sabe que toda su vida ha quedado atrás? ¿Qué ha quedado de aquella persona que alguna vez fue, que recuerda vagamente haber saboreado algo que podría ser felicidad? ¿Dónde quedó aquel hombre que era?En París, Texas, dejó abandonados los sueños que nunca llegó a realizar. Con el sosiego de una cámara paciente, el polvo desértico arrastra los dolores de la tierra reseca y desolada. Nos hace observar el lento regreso a la vida de un hombre perdido. El vacilante reencuentro de unas personas condenadas a amarse en la distancia. El temor latente a la pérdida definitiva, y a la vez el miedo a tratar de restaurar los fragmentos rotos. Miedo a mirarse en el espejo del pasado y remover el fondo.Travis regresa desde la dimensión sin memoria en la que ha estado sumergido, resurgiendo de sus cenizas para enfrentarse a los fantasmas que le persiguen. Para buscar el perdón. Para buscar el calor de los rescoldos de aquellas llamas que le abrasaron una vez. Y para ser, por fin y para siempre, el padre que apenas fue. Consciente de que el buen actor sabe retirarse en el momento justo del escenario, cuando ya ha dejado atrás lo mejor que podía dar.El desierto con sus carreteras interminables como cintas polvorientas que se pierden en la lejanía, es más que un simple accidente geográfico. Es el reflejo de almas portadoras de heridas que no cicatrizan. De personas inconclusas en continuo viaje por las carreteras del corazón, macerando culpas y madurando la difícil aceptación de sus errores, con la esperanza de llegar a un equilibrio en el que sea posible vencer, al menos en parte, los muros de un distanciamiento implacable.La música triste de Ry Cooder se parece al viento del desierto. Se asemeja a ese paisaje árido, donde el tiempo transcurre más despacio. Notas lánguidas que lloran a solas por esos momentos perdidos que nunca van a regresar.Así, "París, Texas" es separación y es reencuentro. Es un recordatorio de que el amor es paraíso e infierno, y que es imposible controlar sus arrebatos, a veces más perjudiciales que beneficiosos. Y duele. Duele mucho. Todo el que lleva su marca, la llevará de por vida.
Vivoleyendo