París, ¿1975?
Entramos en un cine donde proyectan “Saló o los 120 días de Sodoma”. Esperamos ver una película porno dirigida sorprendentemente por un director de culto: Pier Paolo Pasolini. La sala es pequeña, acogedora, está repleta y la gente da muestras de inquietud antes de empezar la sesión; hablan mucho, aunque no con el alto tono de voz que nos delata a los españolitos fuera y dentro de nuestras fronteras.
Nosotros, dos parejas, observamos con extrañeza que los gabachos no responden al tipo de público que imaginamos como amantes de este tipo de cine, nos parecen “normales” y lo atribuimos a que “La France c´est la France”. En España, como después pudimos comprobar la tipología de los asiduos a las salas “x” era la de: personas entre la tercera y la eterna juventud, pajilleras, homosexuales en busca de ligue, estudiantes de ginecología, adolescentes curiosos por averiguar de una vez por todas dónde está el clítoris, raritos sin clasificar y un señor de Jaén que pasaba por allí.
Empieza la película, se hace la oscuridad, se instala el silencio y comprobamos que como era de esperar (¡pero estúpidamente no lo esperábamos!),que la peli está en perfecto idioma extranjero, con lo cual, después de varias interconsultas seguidas de reiterados ¡chiiist! decidimos que cada uno se arregle con sus pobres conocimientos adquiridos en el bachillerato; después de todo de lo que se trataba era de coger “tono vital” y presumir en la Espagne de cosmopolitismo.
Pero, coño, aquello no era una película porno, aquello era otra cosa. Las escenas se iban sucediendo y al rato la mitad del respetable había decidido que su mente no estaba para esos traqueteos emocionales.
Nosotros, resistiendo, como era de esperar en patriotas de pro, hijos del glorioso imperio donde no se ponía el sol. Las del sexo débil, cuando llegó la segunda parte, dijeron que no eran del mismo Bilbao y que les había bajado la dosis de nicotina y hasta la regla. Y los hombres, impasible el ademán, erre que erre, aguantando. La sala ya estaba terciada y nuestros ánimos decaían, nos miramos ambos dos y decidimos que había que echarle cojones, que los españoles apagaríamos la luz cuando ya no quedara nadie.
Por Tutatis,(Obelix dixit),que nos la tragamos enterita pero esa noche ni cenamos ni ná de ná...
Transcurrido el tiempo y en un segundo visionado, ya en la lengua materna del que esto escribe, el impacto fue el mismo pero disculpando la mala leche de Pier Paolo por haber creado el alegato antifascista más grande de la historia cinematográfica. Eso sí, no la vuelvo a ver, juro por Yahvé, que alabado sea su santo nombre (y también el de Jehová, que aún siendo el mismo tenía también la afición de usar uno, otro, o ninguno, según sus ganas de despistar a los sufridos judíos, que por cierto, además no lo podían utilizar en vano).
Y así fue como conocí a Pier Paolo: un chico director de cine, comunista, homosexual, intelectual, ensayista y poeta...asesinado por cualquiera de esos rasgos definitorios de su compleja y apasionante personalidad. ¡Por menos acabaron con García Lorca!