Como a estas alturas del año se ha dicho casi todo sobre el otoño y no hemos entrado en el invierno, aprovecho el paréntesis para incluir algo que escribí la pasada primavera... y si cuela, cuela.

"La primavera no me hace ni puñetero caso, como era de esperar, y prosigue su incansable acoso a todo lo que está vivo. Es el momento de la verdad, de la carrera de las plantas por movilizar sus reservas, por brotar, por florecer, por reproducirse. Los animalillos deben estar en quehaceres similares, cada uno según su especie y los instintos que les han sido asignados. O eso, o la muerte, así de naturalmente cruel.
Creo que lo cantaba Jacques Brel: “Es doblemente triste morir en primavera”.
A mí, esta eclosión competitiva de la vida, como me ocurre con las muchedumbres, me produce vértigo. Debo tener el electroencefalograma de la vida un tanto plano.
Pues eso, que estoy un poco muerto, que no me responde el alma a la movida general que está organizada por ahí afuera.
Hace demasiado tiempo que estoy encerrado en esta telaraña que me he fabricado para mi uso y disfrute, ésa que me matiza la luz, las alegrías, los excesos, pero que me deja dentro el cansancio, el hastío, la desesperanza. Eterno espectador desilusionado de lo que la existencia me ofrece. Menos mal que está esa máscara, la que ofrezco a los otros y que incluye notas de humor, alguna frase ingeniosa y un cierto grado de ternura. En fin, el mínimo indispensable para no ser expulsado definitivamente de la comunidad hablante y, de a veces, pensante.
Envidio a todos aquellos que se encuentran bien dentro de su piel, que no se avergüenzan de su imagen reflejada en su espejo interior, que salen a la calle con su espíritu recién duchado, dispuestos a arañar el mundo.
Yo me despierto derrotado, parece que mi yo verdadero se quede en los sueños, esos que casi nunca recuerdo pero que supongo vivo con más intensidad que las realidades cotidianas.
A los “neuras” (y ya se sabe: en primavera y en otoño nos lucimos) nos gusta, o quizás no nos gusta, pero sentimos la necesidad de hacernos los mártires, caer en una complacencia enfermiza. Efecto buscado: que nos quieran, que nos mimen y hasta que nos alaben. Exigimos ser el centro (con descarada timidez), el núcleo de la vida de los demás porque nosotros no encontramos el propio o porque está tan disperso que nos resulta imposible reunirlo. Se confunden los electrones con los protones y no hay manera de aclarar quién tiene que girar y quién quedarse quietecito poniendo un poco de orden en las órbitas.
Me decía el otro día un psiquiatra (parezco un Woody Allen barato) que tengo que jerarquizar y que en esa jerarquía el primero debo ser yo. Bueno, de acuerdo, pero ¿qué hago yo mismo conmigo mismo? Este mismo planteamiento ya implica una esquizofrenia: ¿hay dos “yo”? Claro que esto lo resolvía un amigo escritor afirmando que la figura geométrica ideal no era el círculo, que tiene un solo centro, sino la elipse, que tiene dos. Es decir, que soy un ser elíptico: un centro que se mira el ombligo apiadándose de él y otro que no tiene más remedio que responder a los estímulos, que actuar, que reaccionar ante la vida manteniéndola, aunque sea en sus términos básicos.
Recuerdo una película en la que dos campesinos mexicanos hablaban de su vida miserable y uno de ellos comentaba apesadumbrado: ¡…y encima no podemos esperar que esto lo arregle una revolución porque ya la hemos hecho!
En esas me encuentro, no puedo responder a ¿qué quieres ser de mayor? porque… ¡ya lo soy!
Debería estar consolidando o alimentando los proyectos conseguidos y no, como estoy haciendo, planteando interrogantes quinceañeros pero… ¡Es que la primavera no me hace ni puñetero caso!"